Para los foristas

¿Dónde está él?

Haciendo llovizna para su amada.

Y en la noche oscura
enfogonea a la luna
para que aparezca.

Y luego la entrega.

Se queda dormido.

Despierta el forista
en rocío del alba
vestido de plata.


¿Dónde está ella,
la compañera de sueños?,
mirando bultos suaves...
compartiendo sin espacio...
sin tiempo
como mujer ilusa mira agua
en el lecho del río que sólo tiene piedras
y duerme entre sus olas regocijada.

¿Y la otra?,la princesa,
haciendo el pan y la cebada
los víveres, los vegetales y el pescado
alimenta los sueños
en horizontes llenos de haceres.

¿Y la poesía?
poniendo rosas en la vereda
recreando ilusiones
sueños
para que alguien no diga ¡qué cojones!,
¿vivir sin ilusiones?

Pero
quien de los versos se fía
es como quien cree en el dibujo
que en la arena se hace
y que luego la mar -inconsciente- lo barre;
así es la poesía
pone racimos de estrellas
y luego te descubres sin ellas.



mildrón dolores
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